"Где-то глубоко за зрачками глаз чуть светился знак этой печали..." (с) Тэффи
Я благодарна тебе и судьбе. Судьбе за то, что ты есть. За то, что свела меня с тобой. За то, что отдала мне кусок твоего времени. За то, что ты улыбаешься до сих пор.
Тебе за то, что ты тогда не бросил. За то, что оставил память, пусть и шрамами, но не только. За то, что пытался иногда. За то, что смотрел искрами.
Я, наверное, взаправду мазохистка. Я упиваюсь собственной болью, глупо себе врать. Снова и снова прокручиваю в голове тоску из одних и тех же мыслей, чувствуя что-то такое непередаваемо щемящее внутри.
Пускай все будет хоть так, хоть эдак. Я все равно не смогу забыть тебя. Не смогу наплевать. Что же мне тогда остается? Ничего другого, кроме как продолжать изредка говорить чушь, понимая, что тебе нечего ответить, и стараться не думать о том, почему нечего именно тебе. Я прекрасно сознаю, что другие в сто крат важнее. Что я даже не в каком-нибудь третьем ряду, неа, ближе к выходу. У меня было бы также, верю, еще будет.
Но что я могу поделать, что я могу, когда просто слыша твой голос, меня будто морозит? Когда слыша твое имя и что-нибудь еще, незначительное о тебе, меня как слабым током прошибает? Когда снова ловя обращение к себе, мне одновременно хочется побить и обнять тебя? А еще засмеяться. Дурно и громко.
Меня разрывает от эмоций, разбивает на части. А я сижу в осколках и тщательно, смакуя, рассматриваю каждый, перебирая холодными пальцами.
Тебе за то, что ты тогда не бросил. За то, что оставил память, пусть и шрамами, но не только. За то, что пытался иногда. За то, что смотрел искрами.
Я, наверное, взаправду мазохистка. Я упиваюсь собственной болью, глупо себе врать. Снова и снова прокручиваю в голове тоску из одних и тех же мыслей, чувствуя что-то такое непередаваемо щемящее внутри.
Пускай все будет хоть так, хоть эдак. Я все равно не смогу забыть тебя. Не смогу наплевать. Что же мне тогда остается? Ничего другого, кроме как продолжать изредка говорить чушь, понимая, что тебе нечего ответить, и стараться не думать о том, почему нечего именно тебе. Я прекрасно сознаю, что другие в сто крат важнее. Что я даже не в каком-нибудь третьем ряду, неа, ближе к выходу. У меня было бы также, верю, еще будет.
Но что я могу поделать, что я могу, когда просто слыша твой голос, меня будто морозит? Когда слыша твое имя и что-нибудь еще, незначительное о тебе, меня как слабым током прошибает? Когда снова ловя обращение к себе, мне одновременно хочется побить и обнять тебя? А еще засмеяться. Дурно и громко.
Меня разрывает от эмоций, разбивает на части. А я сижу в осколках и тщательно, смакуя, рассматриваю каждый, перебирая холодными пальцами.